Haute tension

Il faut bien le dire, elle avait un peu la haine. C'était comme un fond rageux qui montait en elle, à petits bouillons, et qu'elle purgeait en partie, par intervalles, ouvrant la bonde, décentrant le regard. Mais la mare s'excitait, le niveau remontait et elle poussait la musique à fond, vibrait à la mélodie suraiguë, avec quelques notes de sa gorge qui s'y mêlaient furieuses, pour se sentir libre, pour se sentir libre. 

L'attente qu'elle s'infligeait la foutait en rogne – contre elle-même et contre lui, qui n'avait rien fait mais qu'on pouvait toujours blâmer. Un mot moins chaud qu'avant, un baiser disparu ou des coquineries affadies : c'était là son crime, qui le condamnait moins lui qu'il ne servait à la condamner, elle, pour l'emballement inouï de ses pensées, de ses espoirs et de ses sentiments.

Inouï, car cela faisait peu de temps qu'ils se fréquentaient et qu'elle filait déjà toute berzingue vers l'avenir, incapable de retenir les wagons de son empressement fleur bleue et de limiter aux proportions raisonnables d'un horizon sage les images et les fantasmes qui lui polluaient la tête nuit et jour. Flippant. 

La haine. Fuck.

Alors venait le lot bien connu des cycles d'auto-régulation, entre mode grognon et mode détaché, puis quelque conversation venait refrotter les silex de son cœur casse-cou et archi-meurtri, mélange dangereux auquel elle aimait se brûler. 

Elle aimait se brûler, dans la douleur comme dans le bonheur. Elle était inconséquemment accro à cette haute tension des âmes, aux courts-circuits des coups de foudre et aux intensités fulgurantes des corps électrisés. Au fond d'elle, elle savait qu'elle se serait risquée, chaque fois, toujours, pour ces frissons qui vous déracinaient. 

Elle vivait de ces brutalités exquises qui bousculent tout et vous arrachent au monde. Et que ce soit pour le meilleur ou pour le pire, elle ne savait pas y renoncer.

Encore

Il y avait eu l'absence et puis, à nouveau, quelque chose comme une matière, quelque chose de plein, qui occupait l'espace et qui était à elle – et qui était elle. Son silence à lui avait érodé la peine, l'espoir et les doutes, il avait arasé les affres et les reliefs, aplani tout ce qui, de son paysage mental, en elle était accidenté, abrupt et rugueux. Elle avait laissé couler longuement le deuil sur ses gouffres et, au bout de quelques temps, son esprit fatigué s'était reposé, apaisé, dans les formes adoucies de ses plaines de cœur désormais assagies. 

Elle avait goûté ce repos tendre et la joie qui s'y cueillait.

Les amis étaient revenus, appelés à elle par quelque entrain nouveau, surpris d'un retour tardif, heureux de complicités renouées. Il y avait eu des chansons en boucle. Elles nourrissaient tour à tour une colère qui s'autorisait enfin et une naïveté heureuse prompte à espérer. Il avait fallu endurer, pourtant, les derniers reproches, les ultimes blessures, affronter les impasses prévisibles et accepter la dureté attendue de ses mots. Les mots de l'autre, les yeux de l'autre, les gestes de l'autre devenus dégoût, rejet, accusation et honte. La présence de l'autre pesant comme sa honte.

Elle les avait écartés avec des pleurs taris et une rage au ventre. 

La rage avait mûri au soleil de printemps et nourri ses fruits – la certitude, le soulagement, comme une paix lésée qui cicatrise.

Et ce sourire, celui d'un autre, l'avait séduite ; elle s'était sentie à nouveau chair – vibrante et désirante. Elle s'était su entière malgré tout, avait reconnu en elle un frisson sensible et un rire sans réserve. Et c'est ce qu'elle avait offert, ce qu'elle avait montré et qui, peut-être, l'avait séduit, lui. 

Au piano de nouveaux accords s'étaient posés. Elle voulait les tenir, elle espérait que lui aussi. Elle savait qu'elle pourrait survivre s'il voulait courir le clavier. Mais, là, tout de suite, elle aimait cette harmonie intime jouée à deux, embellie au duo, et voulait la goûter toute. Elle se donnait brute et le prenait cru. Ils s'étreignaient, vifs et doux, brûlants et neufs, meurtris et tendres. 

Elle souriait dans son regard et parcourait sa peau. Il prenait en elle sa place et caressait son coeur. 

Ils riaient au creux d'un monde à faire, défaire, refaire. Ils y mettaient un bonheur vrai et timide. 

C'était leur tour.